Je l’ai élevée depuis qu’elle a trois ans.
À l’époque, sa mère biologique, Jenna, a déposé un sac de vêtements, a embrassé Lily sur le front et a laissé une note manuscrite sur la table de la cuisine. Elle disait : « Je ne suis pas faite pour ça. Prends soin d’elle. »
Dan a pleuré cette nuit-là. Moi aussi. Mais nous n’avions pas le temps de nous effondrer. Nous avions une petite fille à élever.
Alors nous nous sommes mis au travail.
J’ai préparé les déjeuners. Dan s’occupait du bain. Nous l’avons emmenée au cours de danse, aux fêtes d’anniversaire, au zoo le week-end. Elle m’a appelée « maman » pour la première fois lorsqu’elle avait quatre ans et qu’elle avait de la fièvre. Elle l’a chuchoté à travers ses larmes pendant que je la tenais toute la nuit.
Ce n’était pas facile. Mais nous formions une équipe. Et je croyais vraiment que nous allions y arriver.
Mais quelque chose a changé quand elle a eu 10 ans.
Je l’ai d’abord remarqué par de petites choses. Moins de câlins. Elle parlait moins. Son ton est devenu tranchant. Distant. Je lui posais des questions sur sa journée et elle haussait les épaules ou disait « ça va ». Plus de câlins sur le canapé. Plus de blagues secrètes.
Un soir, je lui ai rappelé de finir ses devoirs de maths. Elle a roulé des yeux et s’est exclamée : « Mon Dieu, Olivia, tu es si dramatique. »
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